O blog de Wendell

Chorei quando cheguei, pensei que iria desabar e não levantar logo em seguida. Já estou aqui sorrindo, a cerimônia parece não acontecer. Logo mais, chorarei de novo e voltarei a rir mais uma vez. A vida é assim, a gente chora um dia e sorri no outro. Nem mesmo os mortos se escapam de um choro vivo, nem os vivos de um sorrir sem vida. E o defunto não chegava. Foi Deus quem quis assim. O defunto não chegou.

Na multidão do transporte público, fez folhetagem para todos, menos para duas moças que pareciam protestantes. Torna-se um estereótipo acreditar que fossem ao julgar pela roupa vestiam. A moça ao meu lado também é um pouco protestante, compartilha da ideologia, mas não se encaixa no padrão. "Aceita Jesus como seu salvador pessoal?" Preferi ficar calado a ser chamado crente. O estereótipo é grande, e meu julgamento é pequenino. Deus me livre de hipocrisia!

Be the difference. Eis que havia doce em um mar salgado Doce era ele O mar, o povo (Povo salgado, Povo morgado) Ele era doce dentre a multidão salgada P.S.: doce autobiográfico escrito numa barrinha de chocolate meio amargo.

Ela levanta, olha todas as coisas e, então, volta a deitar. (Por um instante paro, paro para pensá-la – penso nela.) Pede a proteção divina, ritualisticamente, todas as manhãs e agradece a Deus por cada dia pedindo também um pouco, e apenas "um pouco", para ser feliz. Faz muchacho tétrico, respira fundo e vai para a batalha. Com seu corpo frágil, luta contra e devora os dragões com consciência plena de que vive entre feras e que nessa selva não se pode ser feliz. Persiste, respira e pede a Deus um pouco, e apenas "um pouco", para ser feliz. Transpira, sob sol escaldante, e uma força sobre-humana vem, toma conta da batalha, pois a guerra (ela sabe), ela sabe, há de vir... Eis que vive entre feras. P.S.: observando as batalhas.

Tinha um cachorro morto no caminho Um espantalho de plástico (que sintético) no meio da plantação Cactos, rochas, argila e desenhos Capelinhas, rachaduras e veneração Muitos foram mortos naquele pobre caminho sem distinção Contei as lápides sem epitáfio e me perdi nesta futilidade (como sempre) Foi nesse ofício fútil que descobri que nem sabia contar direito Quantas lápides havia ali? Quantos mortos morreram ali? Quantos tolos passaram ali?

C oncorrência, U rgência​ e R esistência. R eflexos I ncompletos de múltiplos C omplexos. U surpando a minha L ucidez in O fensiva.

Bela adormece. Adormecida bela. Bela adormecida Frida. P.S.: esse poema é do tamanho dela.